Me gusta escribir lo que pienso, en hojas blancas como estas, es que no puedo ser pintor, porque soy demasiado cambiante, y si pinto de día, luego no me gusta y pinto de noche. Y no puedo ser escultor, porque una de mis obras no soportaría una de mis rabietas. Por eso sólo puedo ser poeta, y escribir lo que siento, en hojas blancas como estas. (Persus Nibaes)
miércoles, 5 de mayo de 2010
Cuántas horas acumulamos en este espacio reducido
Cuántas palabaras pronunciamos, para permaneces unidos.
Todas ellas ahora perdidas se desvanecen en el olvido
quedando un sabor amargo al no saber adonde se han ido
Aquellos días que pasaron creyendo que los vivías
ahora son solo espectros burlándose de tu rutina.
Y esas vacias manos mojadas por el llanto, van impregnando tu corazón
de lágrimas de frustación.
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